pessoa, Frases

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  Extiendo las manos hacia allá, mas al extenderlas veo
  Que no es aquello que quiero aquello que deseo..
  
  El abandonarme a mí mismo hasta desfallecer,
  Y de recordar tanto el Yo presente me siento olvido!...
  
  Mi idea de tí es un cadáver que el mar trae a la playa...
  
  Soy la Hora,
  Y la Hora es de asombros y toda escombros de ella...
  
  Hoy pesa el cielo como la idea de nunca llegar a un puerto...
  
  tu mirar es una plaga sin sentido...
  
  No es alegría ni dolor este dolor con que me alegro,
  Y no es buena ni mala mi bondad a la inversa...
  
  Este paisaje es un manuscrito con la frase más bella cortada...
  
  Tu silencio que me arrulla es la idea de naufragar,
  Es la idea de tu voz al sonar la lira de un Apolo fingido...

Girondo

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

alquimia

Las flores del mal, Baudelaire:

“Remate trágico y grotesco de una historia ideada y elaborada por si mismo.”

“Pertenece más a la imaginación que al recuerdo”

“No parecerse a nadie y pagarlo desdeñosamente con la soledad y la incomprensión”

“¡Mueve el diablo los hilos que nos dan movimiento!”

“(…) respiramos y un rio invisible de Muerte, baja a nuestros pulmones entre sordos lamentos.”

“(…) quién está por encima de la vida y comprende lo que dicen las flores y las cosas sin voz”
“Es el tiempo que devora la vida y el oscuro enemigo que nos roe por dentro, al sorber nuestra sangre crece y se hace más fuerte.”

“Muchas flores, despiden sin quererlo, su perfume más dulce y más arcano, envueltas en profundas soledades”

“Tan solo llora porque ha vivido, ¡Porque sigue viviendo!, pero hay algo que la hace
temblar hasta el último hueso, que mañana, ay, tendrá que vivir todavía, ¡Pasado
mañana, siempre, igual que nosotros!”

“Y aunque sea tu voz una música, calla.”
“(…)y por fin el Olvido los arroja a su saco para hacerlos de nuevo eternidad”

“(…) Cuando un mal ignorado les retuerce los nervios demasiado despiertos mientras duerme la muerte.”

“¿puede un cielo fangoso y negruzco clarear?”

“Transparentes emblemas, fiel imagen de una fortuna que es irremediable, que nos hace pensar que siempre el Diablo hace perfectamente bien lo que hace”

“Soñaré un horizonte azulado”

“Afilaba su mirada aquel frio”

“(…) recordaba los aires y los pasos inciertos.”

“¿Y qué importa el perfume, el tocado o la ropa?”

“Veo tras decorados de la inmensa existencia, en el más negro abismo, claramente unos mundos singulares, y víctima de una tal lucidez que me sume en el éxtasis, me persiguen serpientes que me muerden los pies. Desde entonces, igual que si fuese un profeta, me enamoran sin limite el desierto y el mar; y me rio en los lutos y sollozo en las fiestas, y un sabor suave encuentro en el vino más agrio; tomo muy a menudo por mentiras los hechos, y mirando a los cielos caigo en hoyos profundos.

Pero dice la voz
consolándome así: < ¡No renuncies jamás a tus sueños, los cuerdos nada saben del sueño admirable de un loco! >
· Se juicioso dolor y sosiégate un poco.
¿No pedias la noche? Ya ha venido, aquí está:
La
ciudad se viste de aire oscuro a estas horas
A unos trae la paz, a otros la
inquietud”

Marosa di Giorgio

...Yendo por aquel campo,

aparecían, de pronto,

esas extrañas cosas.

Las llamaban por allí, virtudes o espíritus.

Pero, enverdad eran la producción de seres tristes, casi inmóviles,

que nunca se salían de su lugar.

Estancias al parecer,

del otro mundo, y casi eternas,

porque el viento y la lluvia las lavaban y abrillantaban,

cadavez más.

Era de ver aquellas nieves,

aquellas cremas,

aquellos hongos purísimos...

Esos rocíos, esos huevos,

esos espejos.Escultura, o pintura, o escritura, nunca vista, pero,

fácilmente

descifrable.

Al entreleerla,

venía todo el ayer,

y se hacía evidente

el porvenir.

Los poetas mayores están allá, donde yo digo.

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Las flores de zapallo corren por el aire y por la tierra como una enredadera de bengalas; mi madre las siega, las pone en el cesto; de pronto, se estremece, queda inmóvil; pero, huye hacia la casa; y pronto, un aroma a óleo y a almuerzo recorre la casa. Estoy sentada en el comedor, trazo mis deberes,–tendré que cruzar el campo, que ir a la escuela– los platitos y las tacitas, en línea, como calaveras de nenas recién nacidas.Surge un diablo; se para a mi lado. Mi madre –desde allá– nota que hay algo extraño entre las paredes; acude; él se oculta; ella va hacia el jardín, dice algo por disimular; luego arriesga: “– Creo que aquellos están otra vez; hoy vi uno en el zapallar”.Yo nada digo; ella vuelve a su fuego y a sus flores. Él surge de nuevo, se para a mi lado –es oscuro, hermoso, alto casi como un hombre–; me mira, me dice que me quiere, que va a ir conmigo por el campo.

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Esta noche un solitario habitante de las paredesse decidió a andar,

oh, murciélago de oro y azul,

bichejatodo de luz y telaraña,

te vi de cerca,

vimos gotear tus orejitasa

dornadas con brillantes.

Antiguo sacerdote,

tienes la iglesia

en el cerrado ropero,

pero, esta vez

te vi volar,vimos tu sombrilla,tu mantoncito infame

prenderse de la nada,se oye tu murmullo.

Y espero muchas cosasde esta noche

en que te decidiste a reinar frente a nosotros

mientras, afuera, el viento,destruye los malvones.

y el monje paso aún al lado mio.
atravez de los agujeros de su silencio podrido
vi la belleza de su cuerpo pálido y blanco
como una estatua de amor

Chirico

cuando el vino titubea en volverse blanco o tinto

Póret

La sal y el fuego te aguardan en la colina mineral de la incandesencia de vivir.

T.Tzara.

"de gritar solamente quiero hartarme"

Quevedo

GIRONDO:

La mañana se pasea en la playa empolvada de sal. Las olas alargan sus virutas sobre el aserrín de la playa.

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Bandadas de gaviotas que fingen el vuelo destrozado de un pedazo blanco de papel.
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¿Cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacios?
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Cantar de las canillas mal cerradas
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En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.
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¿Por qué aveces sentiremos esa tristeza parecida a la de un par de medias tirado en un rincón?

hay tanto adios delante de tu rostro(schehade)

" Una sensación de quemadura ácida en los miembros, músculos retorcidos e incendiados, el sentimiento de ser un vidrio frágil, un miedo, una retracción ante el movimiento y el ruido. Un inconsciente desarreglo al andar, en los gestos, en los movimientos. Una voluntad tendida en perpetuidad para los más simples gestos, la renuncia al gesto simple, una fatiga sorprendente y central, una suerte de fatiga aspirante. Los movimientos a rehacer, una suerte de fatiga mortal, de fatiga espiritual en la más simple tensión muscular, el gesto de tomar, de prenderse inconscientemente a cualquier cosa, sostenida por una voluntad aplicada. Una fatiga de principio del mundo, la sensación de estar cargando el cuerpo, un sentimiento de increíble fragilidad, que se transforma en rompiente dolor, un estado de entorpecimiento doloroso, de entorpecimiento localizado en la piel, que no prohíbe ningún movimiento, pero que cambia el sentimiento interno de un miembro, y a la simple posición vertical le otorga el premio de un esfuerzo victorioso. Localizado probablemente en la piel, pero sentido como la supresión radical de un miembro y presentando al cerebro sólo imágenes de miembros filiformes y algodonosos, lejanas imágenes de miembros nunca en su sitio. La suerte de ruptura interna de la correspondencia de todos los nervios. Un vértigo en movimiento, una especie de caída oblicua acompañando cualquier esfuerzo, una coagulación de calor que encierra toda la extensión del cráneo, o se rompe a pedazos, placas de calor nunca quietas. Una exacerbación dolorosa del cráneo, una cortante presión de los nervios, la nuca empeñada en sufrir, las sienes que se cristalizan o se petrifican, una cabeza hollada por caballos. Ahora tendría que hablar de la descoporización de la realidad, de esa especie de ruptura aplicada, que parece multiplicarse ella misma entre las cosas y el sentimiento que producen en nuestro espíritu, el sitio que se toman. Esta clasificación instántanea de las cosas en las células del espíritu, existe no tanto como un orden lógico, sino como un orden sentimental, afectivo. Que ya no se hace: las cosas no tienen ya olor, no tienen sexo. Pero su orden lógico a veces se rompe por su falta de aliento afectivo. Las palabras se pudren en el llamado inconsciente del cerebro, todas las palabras por no importa qué operación mental, y sobre todo aquellas que tocan los resortes más habituales, los más activos del espíritu. "

Antonin Artaud

Descripción de un estado físico, de El ombligo de los limbos

SALVACIÓN

Se fuga la isla

Y la muchacha vuelve a escalar el viento

y a descubrir la muerte del pájaro profeta

Ahora es el fuego sometido

Ahora

es la carne

la hoja

la piedra

perdidos en la fuente del tormento

como el navegante en el horror de la civilación

que purifica la caída de la noche

Ahora

la muchacha halla la máscara del infinito

y rompe el muro de la poesía.

LA JAULA

Afuera hay sol.

No es más que un sol

pero los hombres lo miran

y después cantan.

Yo no sé del sol.

Yo sé la melodía del ángel

y el sermón caliente

del último viento.

Sé gritar hasta el alba

cuando la muerte se posa desnuda

en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.

Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad

bailan conmigo.

Yo oculto clavos

para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.

Yo me visto de cenizas.

Pizarnik